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LA ESPIGA DE VIRGOMONSTRUOS Y MARAVILLASEL RAYO Y LA ARENA RADAR > ERNST LUDWIG KIRCHNER
Ernst Ludwig Kirchner
RADARDomingo, 14 de julio de 2013www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/17-8992-2013-07-14.html
FAN › UN ARTISTA ELIGE SU OBRA FAVORITA: VERONICA CALFAT Y DAVOS EN LA NIEVE, DE ERNST LUDWIG KIRCHNER
RADARSunday, July 14, 2013www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/radar/17-8992-2013-07-14.html
FAN › A PIECE OF ART IS SELECTED BY AN ARTIST: VERONICA CALFAT AND DAVOS IN THE SNOW, BY ERNST LUDWIG KIRCHNER
ESA INSOMNE LUZ NOCTURNAPor Verónica Calfat
Siempre quise apretar un pomo grande de óleo hasta vaciarlo, viendo cómo sale extruida la pasta suave de color brillante, y agarrar toda esa materia con las manos y simplemente sentirla un rato entre los dedos, una pulsión muy primaria. Una sensación similar me produce ver las obras de Kirchner, aumentada por la vibración de los colores complementarios que usa; una mezcla de apetito por la materia y envidia por su pincelada suelta y enérgica que lo hace parecer sencillo.
Lo conocía de los libros de arte pero nunca me llamó demasiado la atención. Hace unos años hice un viaje por Europa. Vi tantas obras que llegaba un punto en que podía pasar indiferente frente a las de unos cuantos maestros. Las pinturas de Kirchner jamás me permitieron pasar de largo. Por su tamaño, colores, pinceladas y composiciones me obligaban a detenerme y mirar.
Cuando volví me hice una carpeta con su nombre en mi biblioteca digital, que llené de imágenes bajadas de Internet. Pronto Davos en la Nieve se volvió mi obra favorita.
Me gusta pensar que tiene la luz de una noche de luna llena, aunque lo más probable es que sea el último rayo de sol ocultándose por la derecha. Me lo imagino a Kirchner con insomnio vagando por esos bosques montañosos, yendo lo más lejos posible para poder mirar desde lejos el pueblo que lo alberga. El paisaje montañoso puede ser bastante claustrofóbico por momentos, pero el punto de vista que elige el artista justamente está por fuera del encierro y es testigo de un conjunto de techos nevados que se hunden entre las montañas, monumentales e inmutables. Kirchner me permite ver el punto de vista desde el que mira: el borde de una montaña que también podría ser –por qué no– unas nubes.
Para los que somos noctámbulos la noche es una experiencia singular, el tiempo transcurre distinto, el silencio adquiere una presencia casi física y se expande en el espacio. Intuyo que algo parecido podría pasarle a él. Kirchner me invita a que le haga compañía y me tienta pintando un rayo de amarillo para que no pase frío.
Me llama la atención que justo enfrente y a lo lejos, más o menos a la misma altura de donde estamos sentados, replicando nuestra posición, hay una construcción distinta de las demás. Algo así como un pabellón –quizás un hospital psiquiátrico– que curiosamente tiene una luz blanca y viene directo desde el cielo a noventa grados. Me regocijo en haber encontrado un pequeño misterio, todo lo demás está expuesto.
Kirchner muestra cómo fue el momento en que pintaba, qué color usó primero al que luego superpuso otro, la dirección en que se sucedieron las pinceladas para construir el plano de una montaña... Y nada importa la relación fiel entre el paisaje y el modo en que se acomoda la materia sobre el lienzo. La pintura se expone a sí misma, queda explícito el acto de pintar.
Pienso en los paisajes de Hockney, quizá por la paleta de colores, pero sobre todo por su preocupación acerca de los problemas de la representación que, a pesar de los sesenta años que los separan, siguen siendo similares: ¿Cómo representar esto que veo y que nada tiene que ver con cómo lo veo? ¿Cómo represento la experiencia de un paisaje, de atravesarlo, recorrerlo? ¿A qué velocidad? ¿Con qué sonidos?
Son preguntas que me gustan por su sencillez y las siento similares a algunas que anoto en mis cuadernos: Si no es un paisaje, ¿qué es? ¿Cómo es lo inmaterial? Si son figuras que se ordenan en un plano, ¿cómo se mueven o están quietas? ¿Y hacia dónde? La pintura es el medio que elijo para volcar estas preguntas y, paradójicamente, siempre me devuelve otras más.
La materia en las pinturas de Kirchner me hacen sentir cómplice de ese momento de búsqueda y goce, dejando que fluya según el ritmo que le dicta el pincel y las pulsiones ocultas que lo mueven.
THAT INSOMNE NIGHT LIGHTBy Verónica Calfat
I always wanted to squeeze a large knob of oil until emptying it, seeing how the soft paste of bright color extruded, and grabbing all that matter with my hands and just feeling it for a while between the fingers, a very primary drive. A similar sensation makes me see the works of Kirchner, augmented by the vibration of the complementary colors he uses; a mixture of appetite for matter and envy for its loose and energetic brushwork that makes it look simple.
I knew him from the art books but he never called me too much attention. A few years ago I made a trip to Europe. I saw so many works that I reached a point where I could pass indifferent to those of a few teachers. The paintings of Kirchner never allowed me to pass by. Because of their size, colors, brushstrokes and compositions, they forced me to stop and look.
When I returned I made a folder with his name in my digital library, which I filled with images downloaded from the Internet. Soon Davos in the Snow became my favorite work.
I like to think that it has the light of a full moon night, although it is most likely the last ray of sun hiding from the right. I imagine Kirchner with insomnia wandering through those mountainous forests, going as far as possible to be able to see from afar the town that houses it. The mountainous landscape can be quite claustrophobic at times, but the point of view that the artist chooses is just outside the enclosure and is witness to a set of snowy roofs that sink between the mountains, monumental and immutable. Kirchner allows me to see the point of view from which he looks: the edge of a mountain that could also be-why not- some clouds.
For those of us who are nocturnal, night is a unique experience, time goes by differently, silence acquires an almost physical presence and expands in space. I suspect that something similar could happen to him. Kirchner invites me to keep him company and tempts me by painting a ray of yellow so it does not go cold.
It strikes me that just opposite and far away, more or less at the same height of where we are sitting, replicating our position, there is a construction different from the others. Something like a pavilion -perhaps a psychiatric hospital- that curiously has a white light and comes straight from the sky to ninety degrees. I rejoice in having found a small mystery, everything else is exposed.
Kirchner shows how it was when he painted, what color he used first to which he later superimposed another, the direction in which brush strokes succeeded to build the plane of a mountain ... And nothing matters the faithful relationship between the landscape and the way in which the material is arranged on the canvas. The painting exposes itself, the act of painting is explicit.
I think of Hockney's landscapes, perhaps because of the color palette, but above all because of his concern about the problems of representation that, despite the sixty years that separate them, remain similar: How to represent what I see and that has nothing to do with how I see it? How do I represent the experience of a landscape, of crossing it, of crossing it? At what velocity? With what sounds?
These are questions that I like for their simplicity and I feel similar to some that I write down in my notebooks: If it is not a landscape, what is it? How is the immaterial? If they are figures that are arranged in a plane, how do they move or are they still? And where? Painting is the means that I choose to turn over these questions and, paradoxically, it always returns me more.
The material in Kirchner's paintings make me feel complicit in that moment of search and enjoyment, letting it flow according to the rhythm dictated by the brush and the hidden impulses that move it.
